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Bilhá Calderón: El mundo me llama

El mundo me ha llamado
desde su más profunda arena
para contar la historia escrita
con letras amargas mientras duermo

Las olas que yo leo
han dejado a su paso
el clamor de los siglos
de sangre ahogada de relatos.

¡ Oh! Desierto del hombre.
Mi vientre es un ciclo de sequías
de las dudas de viajero
que se escapan con la vida.

El mundo cuenta el cuento
de la mujer que yo he soñado.
Relatos hechos de mar y cielo
con tormentas hijas de marineros.

El hombre es mi historia
y sus pasos: los puertos que se alejan;
Llamado de los siglos de destino
que me caminan sin gobierno.

Voy a parir lo que digo con la boca
pues llevo el nombre en que me devuelvo
renovada, de espaldas y despierta.
Madre del mundo que llamo y convierto

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Bilhá Calderón: No creo en Dios

No creo en Dios
soy una mujer tranquila.
No me confieso, no me callo
los pecados.
No creo en la comunión
pegada a la lengua.
Creo profundamente en otro;
soy infiel porque lo espero siempre,
lo siento cerca, sé que viene
en escrituras lejanas, atemporales.
Se manifiesta sin solemnidad
en el verbo impronunciable.
No creo en el dolor de las espinas,
vivo enredada con tirones, girones,
cabellos que me visten el nombre.
No quisiera pasar por hereje
en el fondo tengo fé;
me tomo el cuerpo con devoción.
Tampoco blasfemo,
la verdad me penetra,
hablo y predico con el ejemplo
de mujer primera y última.
Yo no creo, soy un ente
en el espacio.
No me arrepiento. Me postro
frente a otro, cualquier otro
De rodillas escucho sus rezos
terminados, de corrido.
La compasión me invade, me llena
su pena se envuelve de mí,
es conmigo palabra.
Soy, en ese otro
flexionándome el deseo,
paríéndome con sangre,
sin disculpas, sin certezas.
Creo que soy.
Contigo en la boca
soy muerte eterna y redonda,
aletargada ausencia de todo.

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Leonel Estrada: Quiero una abuela de la Plaza de Mayo

Quiero una abuela de la Plaza de Mayo.
Que me busque para siempre si me desaparecen.
Quiero una madre que llore mi ausencia
que cierre filas contra los tiranos.
Quiero una abuela que bese el polvo de mis huesos
si es que los encuentran e identifican.
Quiero alguien que bese mi recuerdo y lamente que
mi voz indignada y dedo acusador fueran
la única arma esgrimida contra los cobardes.
Quiero una abuela que adopte la justicia
como una huérfana y la alimente y la haga crecer. Y
le enseñe a hablar y caminar.
Quiero una abuela que haga crecer lo que mi vida y
mi muerte engendraron.
Quiero una abuela de la Plaza de Mayo

* © Leonel Estrada
* Estrada, Leone, “Quiero una Abuela de la Plaza de Mayo”, Puebla, 2007

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Bilhá Calderón: Si me miras

A veces cuando tú me miras
el mundo se retrata en tus ojos de suelo.
De la nada me descubres, con las piedras
negras de batallas.

Tus ojos me recuerdan
aquel futuro que camina
a la par de tu mirada.

A veces cuando tú me miras,
el horizonte profundo de mares
negros y de llanto
me deshace los anhelos

Tus ojos me duelen cuando hablas
desde el suelo con las piedras negras
de tus ojos en duelo.
Desde la nada, en la tierra
me miras con calma de ciego
y me muestras a tientas el futuro
Si me miras...
© All rights reserved Foto: Bilhá Calderón

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Eduardo Pérsico: Poesía demanda ilusionada

Rayo que nos lacera el corazón,
cigarrillo de lenta ceniza meditada,
desvelo por la sombra que acecha
en la ventana de la aurora,
cada tanto, también,
la poesía refulge tornasoles presuntuosos.

Sí. Y alquimias para conmemorar, ‘señoras y señores,
‘que las mariposas son díscolas flores desertoras,
o un grácil surrealismo de angelitos pintores’.

¿Qué se dice de tanto palabraje
que humilla nuestra urgencia,
– desgarrada, raída, sueño hilachas de trapo-
y cruentos lagrimones del fracaso
que nos clava las uñas, costillas bien adentro?

¿De qué van los versitos incoloros si cada
dos segundos se muere un pibe de hambre en el planeta?
¿Verso a hechura de un dios que ignora su tarea?

La poesía repite seguir creciendo al hombre.
Poemas mano a mano sin soledad tan sola.
El unísono grito de remeros constantes,
extenuados de capitanear este naufragio de
errátiles gorriones, entre vendavales y tormenta.

http://www.argenpress.info/nota.asp?num=049773&Parte=0

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Bilhá Calderón: Con los pies

Aquella mañana hablaste
con los pies, desde lejos.
Gritabas desde la tierra
y en los caminos
donde habías dejado el nombre.
Aquella mañana me hablaste
con el anhelo trazado, en los pies
que conmigo the escucharon.
© All rights reserved
Cuetzalan 2007 Foto: Bilhá Calderón

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Bilhá Calderón: No siwapili

Pili;
Hoy no vino el sol.
Se llena la casa de mojado
de gris por la mañana.
Tan temprano entra el frío
con manchas negras
con patas largas
se escurre al cuarto.

Viene la nube, pili,
por la puerta. Estás
por encima de nosotros
por debajo.

Ella llora en el café,
lágrimas de leña y masa.
Nahuas blancas, fajadas,
ajustadas, apretedas
caminan y rezan
…en nombre de Cristo.
y vuelven a empezar.

El pili se ha ido.
Hay que llevar flores.
Ella llora en silencio,
hermosa, callada,
en rezos.

Dueles, pili
en el camino resbaloso.
Kioujtok.
No debiste salir de noche.
Masakameh de mal aire,
que te llevara lejos.

Duerme mientras caminamos
con las nubes en la cabeza.
Duerme en tu cuna blanca, negra.
No siwapili;
Déjate vestir de tierra,
deja caer las flores de sus manos.
Duerme tranquila,
déjate regresar a ella
soñando.

* pili- bebé
* No siwapili- mi niñita, mi bebesita
* Masakameh- duendes de mal aire. En San Miguel Tzinacapan, Puebla setiene la creencia de que los bebés no deben salir de noche. A las 12 salen unos duendes y a los bebés les dan “mal aire”

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