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Carlos Montemayor: Facetas de un hombre renacentista (Parte I)

La poesía es una parte de la amplia y fecunda obra de Alí Chumacero, obra que se prolonga hasta la fecha en varias facetas fundamentales para la cultura contemporánea de México. Podríamos fechar los inicios de algunas de esas facetas. Por ejemplo, decir que desde 1936 se inició en su labor literaria, como lo demuestran sus reseñas publicadas ese año sobre la literatura rusa y sobre Amado Nervo en las revistas Estudiantina y Nueva Galicia, de Guadalajara. Otra fecha, también, que lo convertiría en un elemento notable en las importantes revistas de la cultura nacional, podríamos situarla en 1939, cuando en colaboración con Jorge González Durán, José Luis Martínez y Leopoldo Zea comenzó a preparar una nueva revista literaria que apareció en enero de 1940, Tierra Nueva. La Universidad Nacional de México fue, pues, el medio en que Alí Chumacero inició su vocación fundamental de manera sistemática y profesional: por el coordinador de Humanidades, Mario de la Cueva, fue redactor de la revista Tierra Nueva; por el apoyo de Alfonso Noriega, secretario general de la universidad, publicó su primer libro de poemas: Páramo de sueños.

Pero independientemente de la significación histórica de la revista Tierra Nueva, Alí Chumacero siguió colaborando como redactor en otras publicaciones periódicas importantes. Después de 1942, año en que desapareció Tierra Nueva, fue redactor de 1943 a 1946, de El Hijo Pródigo, y en el mismo tiempo de Letras de México. A partir de su colaboración con Octavio G. Barreda en El Hijo Pródigo, revista fundamental donde concurrieron los escritores de las revistas de Contemporáneos, Taller, Tierra Nueva y autores españoles exiliados tras la caída de la República, Alí Chumacero se integra en el corazón editorial crítico y lírico que dará el perfil definitivo a la cultura mexicana del siglo XX. Después, durante varios lustros, colaboró aún como redactor, al lado de Fernando Benítez en México en la Cultura de Novedades, que inició en el país la tradición de los suplementos culturales de periódicos, y luego en La Cultura en México de Siempre! Por decisión personal, Alí terminó su importante y valiosísima labor de redactor de revistas culturales en 1973, cuando declinó la invitación para participar en la redacción de la revista Plural, que en ese tiempo creó Excélsior con el poeta Octavio Paz. Tal labor, pues, fue una de las más notables, pródigas y generosas actividades del poeta Alí Chumacero: impulsor, a través de las principales revistas literarias y culturales de México, de los escritos que sobre filosofía, historia, política, literatura y poesía conformaron el perfil de la cultura contemporánea de México.

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José Angel Cuevas: Desgraciados Países

Ustedes, los países que no han pasado por una ocupación militar indefinida

no saben nada /viven como niños

oh se sufre, se sufre, las ciudades empequeñecen sin vida pública/ irremediablemente

no van cantando los muertos bajo las montañas/ las nubes de una urbe vacía

el ullar  terrible de las noches bajo un estado militar

por qué soportar tanto/ por qué tener que soportar tanto

todo va bien mañana mejor dice Karl Olivera el publicista corrupto/ pero no/ no:

Es la mayor cantidad de sufrimiento organizado

y no informado que puede soprtar una ciudad

las familias se encierran en sí mimas

familias completas huyen por los cerros

uno trata de conectarse a otras radios/ otros continentes

para saber qué esta paasando,

Dios podría ayudar mucho/ pero mucho en las Zonas sometidas a la División

Control Ciudadano y Comunicaciones

nadie quiere ahora que le digan la palabra dictadura

que le refrieguen el dedo acusándolo de

auschwitz o puchuncaví/ llorando

en una casa de putas mirando la luna

que amanezca/ aclare/ y se levante la restricción sobre personas

animales y cosas

gente desquiciada que adora el silencio/ la muerte

de las calle vacías/ mujeres felices

por la sencilla razón de/ que sus maridos llegarán temprano

al fuego del hogar. qué fuego qué hogar

es una escena ignomiosa esa

uno pide por los que enfrentan la muerte/ sabe que está

siendo seguido/ sabe que llevaron a josé Muñoz llamado héctor

hacia un cerro y que no ha vuelto nunca más

los países que no han caído bajo una ocupación militar indefinida

no saben/ el pobre habitante mira la cordillera/ ve la televisión/ escucha

matanzas lejanas

los no-ciudadanos vagan haban despacio/ al cabo de largos meses/ años

no tienen nacionalidad ni derechos ni nombre de pila tienen/

después son degollados/ los escupen a la cara/

lo peor que le puede pasar a una patria/ es una forma de morirse

y si llegara a terminar alguna vez/ el hombre se saca

del cuerpo la tnaza/ pero queda perplejo/

los países quedan heridos

pasan largo tiempo sin recuperar el habla

deben aplicarse electroshock/ someterse al olvido/ beber

beber/ hablar de otra cosa/ los países tratan de reordenarse reciclarse

las víctimas no pueden hacerlo por ellas mismas/ se les aparecen

noches/ autos que sacan a sus padres/ se los llevan

lloran las víctimas cuando vuelven esas sombras

sentadas a los pies de la cama

se quedan mirando al vacío sin fondo del país real/ país irreal

que ha caído/ bajo el peso de una ocupación militar/ indefinida

sin plazos

sin metas

* Cuevas, José Ángel, Desgraciados países, en: Revista de Poesía “El Cocodrilo”, num 7/8, 1994/1995, pp 58-59

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Bilhá Calderón: Compañera

Los pasos se perdieron en el eco de la tierra
haciéndose olas de mar salvaje de años
que apartaron con cada paso
nuestras complicidades hermanas

El agua se fue guardando en tu cara
Y dijimos: Para siempre como siempre
cuando la lluvia quedó atrapada en tus ojos
y los sueños se secaron en la arena.

Regresa compañera, eres mi sangre.

Habrá para nosotras brisas del oceano
que nos devuelvan las promesas,
lluvia del polvo que cae de la tierra
que guíe nuestros pasos y los sotenga

No temas del futuro, que hay mañana.
Tendremos alas que nos lleven al infinito,
pueblo vasto de mujeres que se encuentran
las manos en la tormenta y nos alcanzan.

No me dejes compañera, aliento de arena.

* http://bilhacalderon.blogspot.com/2008/05/mi-compaera.html

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Bilhá Calderón: Una Puerta

Se cierra la puerta
lenta, despacio
con las últimas voces.
Una pérdida irreparable
de palabras no dichas.
Entre líneas
se descubren las despedidas
tiradas y mudas
reveladas, confesadas.
Se cierra sin memoria
el gesto y el momento
de puerta que se desliza
por la mano, se aleja
del llanto. Inequívoco sueño
que la traspasa y se atraviesa.

© Bilhá Calderón
Bilhá Calderón. Cuetzalan 2007

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Bilhá Calderón: Desde el volcán

El volcán hizo erupción
y con el ruido llegaron las cenizas.
La piel se nos hizo de piedra.
Los gritos se quedaron roncos.

Afuera hace frío
y cae la nube pesada
cubriendo el rabo de luna
dejándo todo a oscuras

Que grande es el volcán
del valle donde crecen las palabras.
Que oscura la nube
que te escucha desde lejos.

Que terca esta voz de volcán
que atraviesa la tierra.
que necio este aire que se queda
y le grita a la luna: ¡Resistencia!

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Leonel Estrada: Quiero una abuela de la Plaza de Mayo

Quiero una abuela de la Plaza de Mayo.
Que me busque para siempre si me desaparecen.
Quiero una madre que llore mi ausencia
que cierre filas contra los tiranos.
Quiero una abuela que bese el polvo de mis huesos
si es que los encuentran e identifican.
Quiero alguien que bese mi recuerdo y lamente que
mi voz indignada y dedo acusador fueran
la única arma esgrimida contra los cobardes.
Quiero una abuela que adopte la justicia
como una huérfana y la alimente y la haga crecer. Y
le enseñe a hablar y caminar.
Quiero una abuela que haga crecer lo que mi vida y
mi muerte engendraron.
Quiero una abuela de la Plaza de Mayo

* © Leonel Estrada
* Estrada, Leone, “Quiero una Abuela de la Plaza de Mayo”, Puebla, 2007

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Eduardo Pérsico: Poesía demanda ilusionada

Rayo que nos lacera el corazón,
cigarrillo de lenta ceniza meditada,
desvelo por la sombra que acecha
en la ventana de la aurora,
cada tanto, también,
la poesía refulge tornasoles presuntuosos.

Sí. Y alquimias para conmemorar, ‘señoras y señores,
‘que las mariposas son díscolas flores desertoras,
o un grácil surrealismo de angelitos pintores’.

¿Qué se dice de tanto palabraje
que humilla nuestra urgencia,
– desgarrada, raída, sueño hilachas de trapo-
y cruentos lagrimones del fracaso
que nos clava las uñas, costillas bien adentro?

¿De qué van los versitos incoloros si cada
dos segundos se muere un pibe de hambre en el planeta?
¿Verso a hechura de un dios que ignora su tarea?

La poesía repite seguir creciendo al hombre.
Poemas mano a mano sin soledad tan sola.
El unísono grito de remeros constantes,
extenuados de capitanear este naufragio de
errátiles gorriones, entre vendavales y tormenta.

http://www.argenpress.info/nota.asp?num=049773&Parte=0

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Anónimo: El Abad de la Cucaña

Yo me soy me el abad de la cucaña
voy de los bebedores en compaña,
por san dado mi vida se gobierna.
Quien al alba me busque en la taberna,
al véspero saldrá desnudo de ella,
lanzando a voz grito esta querella:
“¡Ay me, sórdida suerte!,
¿acaso mi despojo te divierte?
¡Tú todo mi gozo
lo tiraste al pozo!”

* Miguel Requena (traductor): Poesía Goliárdica. Barcelona. Ed. El Acantilado. 2003. pp. 432

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Cesar Vallejo: Masa

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…

* 10 de noviembre de 1937

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Gabriel Celaya : La poesìa es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

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